O que eu menos gostava era do cinza, quando se sobrepunha. Gostava mais do azul, mesmo quando minhas mãos tinham que ficar juntas e pareciam mais finas, doendo para se mover. Se o ar estivesse quente, tanto melhor, mas não fazia diferença. Da chuva, eu gostava do cheiro. Mas não dela sozinha, do cheiro dela na terra, molhada. Um dia eu chovi de dentro para fora e pensei que talvez dentro de mim fosse azul e depois disso houvesse terra molhada e cheiro de chuva que eu gosto tanto. Mas não dela sozinha, do cheiro dela na terra, molhada. Da chuva, eu gostava do cheiro. Se o ar estivesse quente, tanto melhor, mas não fazia diferença. Gostava mais do azul, mesmo quando minhas mãos tinham que ficar juntas e pareciam mais finas, doendo para se mover. O que eu menos gostava era do cinza, quando se sobrepunha.